Londres. Un quartier populaire. Un soir. Tard. Devant un pub. Au milieu des buveurs et fumeurs nocturnes, une fille s'arrête approximativement à côté d'un lampadaire et s'y agrippe pour réajuster une chaussure au talon récalcitrant. Son compagnon - visiblement - tente à son tour d'immobiliser son corps, après avoir constaté que son contrepoids avait quitté son bras.
Hilares, tous deux se retrouvent au milieu de leurs gestes désarticulés pour tituber jusqu'à la porte d'entrée du pub. Valse anarchique jusqu'au bar. La fille chuchote quelques syllabes à pleins poumons à l'oreille de son compagnon au sourire éméché, avant d'entamer courageusement l'ascension d'un escalier menant à l'étage.
Resté seul au bar, l'apprenti picoleur commande de quoi faire tanguer encore plus ses pieds et ceux de sa complice. Il se dandine, tourne plusieurs fois sur lui-même, pianote sur le bar en scrutant l'escalier et toutes les personnes en descendant. Un groupe de filles lui offre une distraction bienvenue. L'importun tente de s'immiscer dans leur conversation. Sans succès.
Ne voyant pas sa partenaire revenir de son ascension, l'embrumé se décide à partir à sa recherche et monte d'un pas hésitant les marches. A l'étage, les toilettes. Il se poste devant la porte des dames et attend impatiemment qu'une candidate - la sienne ? - en sorte. Une jeune fille surgit du petit espace, surprise de croiser un regard rempli d'autant d'incompréhension, et descend par un autre escalier, menant à l'autre bout du bar.
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